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Yo maté a DorregoEra un 13 de diciembre del año 1828 en la estancia de don Almeyra. Cerca de las tres, pasado el mediodía. La tarde olía a fuego. Un regimiento de soldados intentaba descansar haciendo cuerpo a tierra contra los tiernos pastizales. Pero la tierra, ese día y a esa hora, estaba estéril de frescor y de ternura. Una leve brisa del Norte apuraba murmullos de sed y de muerte. Ya la hora acordada por el verdugo se cumpliría en breve plazo. La última hora de vida de Juan Manuel se cumplirá a las tres de la tarde. Bajo un tala incapaz de guarecer tanta sed y cansancio, intento dormitar. Es en vano. A unos metros se ha detenido hace rato una volanta. La han traído desde el Salto, con numerosa custodia -gente del coronel Pacheco-. Imagino habrá de ser alguien importante. Veo a don Lamadrid ir de un lado a otro, nervioso, irritable y apesadumbrado como no lo había visto antes. Se me acerca un sargento. -¡Usted, cabo, forme grupo con aquellos! Volví a sentir el dolor que me causaban las botas. El cuerpo de infantería del general Lavalle no tenía con qué repararlas. Menos aún reemplazarlas. Hace pocos días habíamos tenido un encuentro feroz con la gente del coronel Dorrego -quién diría, yo un soldado raso de su pueblo, peleando para hacerle el juego a los cogotudos-. El graznido cercano de un cuervo se me metió de golpe, como puñalada, en los oídos. Levanté la vista -ya la llevaba casi enterrada de tanto penar entre pelea y pelea-. En la volanta alguien parecía escribir. Era verano antes de tiempo. Las lentas horas de un mediodía sofocante llamaban a la siesta. Los soldados se arremolinaban, buscando alguna efímera partícula de sombra donde guarecerse. Para Juan Manuel cada segundo era una gota de vida que se le iba. Encerrado en la volanta que intentó llevarlo al Uruguay, llenaba su último espacio con visiones de Ángela y de sus hijas. Nadie allí entendía por qué. Ni el propio Lavalle. La razón estaba más lejos, en la ciudad portuaria. De allí vino la orden. De señores con levita y modales de tertulia. En Navarro el calor cocinaba a fuego lento a los hombres y las bestias. Cerca del Talar agonizaban dos hombres que sabían de epopeyas y de arrojo. Dos muertes inútiles y malditas. Uno deambulaba como enfermo por los escasos metros de un espacio circunstancial y ajeno. Parecía anticipar su propio drama que se avecinaba. El otro relataba su perplejidad póstuma en breves notas a su Ángela y amigos. Hubiera querido verlos y darles un último abrazo. Pero sólo le dieron una hora más de vida. -El sargento nos pidió que preparáramos los fusiles. Habrá una ejecución -dijo. No pude contenerme. -Soy soldado, no soy un verdugo -murmuré. -¡Pucha, se me hace hiel la boca! ¿Quién es el desgraciado? -¡Son órdenes de Lavalle, así que aquí no se pregunta, cabo..! Me guardé a callar como pude. Una sensación de amargura empezó a subirme por la boca del estómago. Deben ser el calor y la sed -pensé-. Pero este entuerto me sabía a premonición. Esta vez miré el fusil como si fuera un enemigo. Tantas veces que mi vida había dependido de él, ahora me subía un odio incontenible. Se me acercó el suboficial Fuentes y trató de calmarme. -Son órdenes, cabo... son órdenes. |
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